######¿Y PoR Qué No?######
Todo el mundo tiene un blog. Qué perra le ha dado a la gente de contar a todo el mundo lo que no le contaría a nadie. Antes la gente tenía diarios que guardaban bajo llave y pena de muerte a quien lo descubriera. Ahora hay miles y millones (¿otra de mis exageraciones?) de diarios esparcidos por el mundo, abiertos por las páginas que más te interese leer, pudiendo encontrar fácilmente el de esa persona que hace años que no ves y descubriendo cosas de ella que muchas veces no sabes ni de tu mejor amigo. ¿Ya no hay intimidad? Y para que la queremos. Moriremos todos con un montón de intimidad y alguien dirá de nosotros que éramos íntimos. Quizás sea mejor esparcir los diarios y dejar las llaves sólo para secretos que ni el más imprudente escribiría. Quizás sea terapéutico, como una liberación de pesos insostenibles, o quizás todos pensamos que lo que tenemos que decir es importante y que a muchos sorprende, aunque no es así.
Alguien suele decirme que somos vulgares, todos sentimos lo mismo, las lagrimas nos saben igual y las canciones identifican a cualquiera que la escuche en un momento determinado, no solo a mi o a ti. No tenemos la exclusividad de las burbujitas en la barriga, ni de los miedos que te hacen temblar. Y la verdad duele, somos tan parecidos que escuchar tu historia me hace volver a vivir lo que yo ya sentí un día. Y mi preocupación más grande ya fue resulta por otro en su vida. Aunque sea así, no está mal fingir a veces que somos únicos (nuestras yemas de los dedos lo corroboran) demostrándonos que entre la multitud nuestra voz suena diferente a la de muchos.
Pues lo dicho, queda inaugurado mi rincón, en donde los que me conocéis os encontrareis no más de lo que ya tenéis de mi, ni menos de lo que os doy.
Todo el mundo tiene un blog. Qué perra le ha dado a la gente de contar a todo el mundo lo que no le contaría a nadie. Antes la gente tenía diarios que guardaban bajo llave y pena de muerte a quien lo descubriera. Ahora hay miles y millones (¿otra de mis exageraciones?) de diarios esparcidos por el mundo, abiertos por las páginas que más te interese leer, pudiendo encontrar fácilmente el de esa persona que hace años que no ves y descubriendo cosas de ella que muchas veces no sabes ni de tu mejor amigo. ¿Ya no hay intimidad? Y para que la queremos. Moriremos todos con un montón de intimidad y alguien dirá de nosotros que éramos íntimos. Quizás sea mejor esparcir los diarios y dejar las llaves sólo para secretos que ni el más imprudente escribiría. Quizás sea terapéutico, como una liberación de pesos insostenibles, o quizás todos pensamos que lo que tenemos que decir es importante y que a muchos sorprende, aunque no es así.
Alguien suele decirme que somos vulgares, todos sentimos lo mismo, las lagrimas nos saben igual y las canciones identifican a cualquiera que la escuche en un momento determinado, no solo a mi o a ti. No tenemos la exclusividad de las burbujitas en la barriga, ni de los miedos que te hacen temblar. Y la verdad duele, somos tan parecidos que escuchar tu historia me hace volver a vivir lo que yo ya sentí un día. Y mi preocupación más grande ya fue resulta por otro en su vida. Aunque sea así, no está mal fingir a veces que somos únicos (nuestras yemas de los dedos lo corroboran) demostrándonos que entre la multitud nuestra voz suena diferente a la de muchos.
Pues lo dicho, queda inaugurado mi rincón, en donde los que me conocéis os encontrareis no más de lo que ya tenéis de mi, ni menos de lo que os doy.
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Gracias a las manos creadoras, que aun a veces pintan mariposas.
Gracias a las manos creadoras, que aun a veces pintan mariposas.
